J’étais assise dans la cuisine, terminant mon café, quand la sonnette retentit brusquement. Sans même demander qui c’était, j’ai compris : c’était elle. Ludmila Petrovna. Ma belle‑mè
— Alisa, ouvre ! lança sa voix perçante derrière la porte.
Je soupirai et alla ouvrir. Dans l’encadrement se tenait Ludmila Petrovna, toujours dans son manteau à carreaux, avec ce qu’elle appelait son « sac vintage », en réalité tout juste usé.
— Bonjour, lui dis‑je poliment.
— Qu’est‑ce que tu fais à la maison en pleine journée ? s’emporta‑t‑elle en franchissant le seuil. Tu n’as rien à faire ? Ou Sasha te soutient encore ?
Je serrai les dents, mais gardai le silence. Si seulement elle savait que mon dernier cachet avait été de 500 000 roubles… Je n’en avais rien dit : je savais que si Ludmila Petrovna apprenait que je gagnais plus que son fils, ma vie deviendrait un enfer.
— Je travaille à distance, répondis‑je calmement. Mon projet est terminé, je suis libre pour aujourd’hui.
— À distance… ricana‑t‑elle en ôtant son manteau. Tu restes là, dans tes « internets », pendant que mon fils bosse comme un cheval !
Je n’ai pas expliqué que cet « internet » était en réalité la direction d’un département dans une grande entreprise IT.
— Maman, ça suffit, intervint Sasha en sortant de la pièce, se frottant les yeux comme un enfant qui vient de se réveiller. Alisa gagne bien sa vie.
— « Bien » ? s’exclama ma belle‑mère en roulant des yeux. Elle ne sait même pas cuisiner ! Hier encore, on a commandé une pizza, je l’ai vu dans les boîtes vides !
— Parce que je travaillais tard, m’emportai‑je. Et nous avons les moyens de nous faire livrer.
— Oh, comme si vous étiez riches ! ricana‑t‑elle. C’est l’argent de Sasha, non ?
— Maman, reprit Sasha, fronçant les sourcils. Arrête.
Mais elle n’en avait pas fini.
— Et ce colis, là‑bas ? dit‑elle en remarquant un carton près de l’armoire.
Mon sang se glaça. C’était la fourrure que je m’étais offerte avec ma prime.
— Oh, ce n’est rien, fis‑je d’un ton pressé.
— « Rien » ? répliqua‑t‑elle en arrachant le ruban adhésif. Voyons ce que tu achètes avec MES sous !
— Maman, ne fais pas ça ! tenta encore Sasha, mais il était trop tard.
Ludmila Petrovna déploya le carton, en sortit le manteau et resta figée.
— C’est… du vison ? s’étrangla‑t‑elle de rage.
— Oui, fis‑je doucement.
— Tu es folle ?! hurla‑t‑elle. Tu as dépensé la moitié du salaire de Sasha !
— Non, repris‑je en respirant profondément. Ce n’est pas son salaire.
— Ah non ?! s’insurgea‑t‑elle. Et le tien alors ?
— Le mien.
Silence. Elle me regardait comme si je venais d’atterrir de Mars.
— Tu… quoi ?
— Je gagne 500 000 roubles par mois, déclarai‑je d’une voix claire. Plus que votre fils.
Son visage se tordit.
— Tu mens ! souffla‑t‑elle.
— Je ne mens pas, fis‑je, ferme. J’ai un contrat, mon salaire est viré sur mon compte. Si vous ne me croyez pas, demandez à Sasha.
Mon mari passa nerveusement la main dans ses cheveux.
— Maman, Alisa dit vrai…
— Tais‑toi ! l’interrompit‑elle. Tu la crois, toi ? Elle te manipule !
Elle jeta le manteau sur le canapé et fit un pas vers moi, les yeux brûlant de colère.
— Tu crois que je ne vois pas comment tu vis ? fit‑elle d’une voix tremblante. Des choses hors de prix, des restos… Mon fils ne dort plus pour payer tout ça !
— Tout ça, c’est MON argent ! m’emportai‑je. Pourquoi refusez‑vous de le croire ?
— Parce que ce n’est pas possible ! hurla‑t‑elle. Tu n’es personne ! Sans diplôme, sans relations ! Où donc tu trouves tant d’argent ? Peut‑être que tu…
Elle ne termina pas, mais l’allusion était claire.
— Maman ! s’écria Sasha en se plaçant entre nous. Ça suffit !
Il était trop tard.
Je sentais la rage monter en moi.
— Très bien, dis‑je d’une voix basse. Je vais tout vous montrer.
Je me retournai et me dirigeai vers la chambre pour chercher mon ordinateur.
— Où vas‑tu ? cria‑t‑elle.
— Je vais vous apporter la preuve ! lançai‑je par‑dessus mon épaule.
Quand je revins, elle se tenait au milieu du salon, les bras croisés. Sasha, la tête dans les mains, était assis sur le canapé.
J’ouvris l’application bancaire, tournai l’écran vers eux.
— Regardez, fis‑je. Les derniers virements.
Ludmila Petrovna se pencha, ses yeux parcouraient les chiffres.
— C’est un faux ! déclara‑t‑elle soudain.
— Maman, chuchota épuisé Sasha. C’est réel.
Elle se redressa, le visage cramoisi.
— Très bien… dit‑elle lentement. Tu me cachais tout ça ? Tu pensais que je t’implorerais pour de l’argent ?
— Non, répondis‑je honnêtement. Je ne voulais juste pas de discussions inutiles.
— Ah non ?! s’énerva‑t‑elle en se saisissant de sa tasse de café.
Je n’eus pas le temps de réagir.
— Voilà pour ton argent ! cria‑t‑elle en me lançant le café brûlant au visage.
— Aïe ! m’écriai‑je en reculant. Le liquide brûlant me projeta sur la joue, la nuque et ma blouse.
— Maman ! hurla Sasha en jetant un coussin.
— Dehors ! aboya ma belle‑mère en tremblant de colère. Je ne veux plus te voir ici !
— C’EST NOTRE maison ! hurla Sasha. Nous l’avons achetée ensemble !
— Avec MON argent ! vociféra‑t‑elle. Elle t’a dupé !
Je tenais ma joue en feu, tandis que la douleur me gagnait.
— C’est fini, murmurai‑je. Je m’en vais.
— Alisa, non ! s’écria Sasha en me retenant.
— Qu’elle parte ! hurla‑t‑elle. Choisis, mon fils : elle ou moi !
Sasha hésita, la panique dans les yeux.
— Je… commença‑t‑il, puis se tut.
C’était mon moment.
— Très bien, dis‑je en dégageant ma main, je pars.
Je claquai la porte derrière moi.
Dans l’escalier, je m’adossai au mur, fermant les yeux, le cœur battant à tout rompre.
Le téléphone sonna : Sasha. J’écartai l’appel.
Sortie dans la rue, le vent glacé piqua mes joues brûlées. Son appel revint.
Cette fois, je répondis.
« Alisa, pardonne-moi… Je ne comprends pas ce qui lui a pris… » gémit sa voix.
« Tu as fait ton choix, Sasha. Tu n’as rien dit quand elle m’a craché du café brûlant au visage. Ça veut tout dire. »
« Mais c’est ma mère ! Je ne peux pas simplement… »
« Au revoir, Sasha. »
Je raccrochai et pris un taxi. Le chauffeur, choqué par mon visage gorge de brûlure, demanda si je voulais un hôpital de traumato.
« Non, juste chez moi, » mentis‑je.
Mais ce lieu ne fut plus mon refuge. Les messages affluaient : Sasha, sa sœur, une tante Zina que je n’avais vue que deux fois. Je coupai les notifications.
À l’appartement, un silence lourd. Devant le miroir, ma joue droite, rouge et cloquée, semblait un stigmate. « Voilà ton œuvre, Ludmila Petrovna », murmurai‑je amèrement.
La sonnette retentit. Je n’ouvris pas, mais bientôt je reçus un message :
« Alisa, je suis en bas. Parle‑moi, je t’en prie. Sasha. »
J’ouvris finalement. Mon mari se tenait là, les yeux rougis, tenant un sac avec de la glace et une pommade.
« Je suis allé à la pharmacie, » souffla‑t‑il.
Il s’approcha et posa délicatement la glace sur ma joue.
— Pardonne-moi, dit‑il enfin. J’ai été lâche. Mais je te choisis.
— Pourquoi maintenant ? demandai‑je, les larmes aux yeux.
— Quand tu es partie, ma mère a dit : « Enfin débarrassés de cette garce. » J’ai vu qui elle était vraiment.
Je pris une profonde inspiration. « Et maintenant ? »
Il sortit son téléphone.
— J’ai expliqué la vérité à tout le monde, avec la photo de ta brûlure et l’extrait de ton compte.
Mon téléphone s’embrasa de nouvelles notifications : tante Zina écrivait qu’elle était choquée par le comportement de Ludmila.
— Ensuite, poursuivit‑il, nous allons porter plainte pour violence domestique. Si tu es d’accord.
Je le regardai et esquissai enfin un sourire.
— J’ai une meilleure idée, dis‑je. Invitez‑la à dîner.
— Tu plaisantes ? répondit‑il, incrédule.
— Au meilleur restaurant de la ville. Qu’elle voie la vie de quelqu’un qui gagne 500 000 par mois.
Il éclata de rire.
Le lendemain, à 19h05, nous attendions Ludmila Petrovna devant le Bellevue. Je portais une robe noire Valentino, et des gants légers pour camoufler la brûlure. Mon mari ajustait son nœud pap’.
— Tu es sûre ? murmura‑t‑il.
— Absolument, répondis‑je. Elle doit comprendre qui nous sommes.
Elle arriva, manteau à carreaux et sac usé, et nous salua d’un sourire forcé, ignorant ma présence. Le maître d’hôtel nous conduisit à la table panoramique.
— Combien coûtera ce dîner à Sasha ? grogna‑t‑elle.
— À MOI, corrigeai‑je en ouvrant le menu. Aujourd’hui, c’est moi qui invite.
Elle ricanait : « Bien sûr, c’est grâce à l’argent de Sasha. »
Quand le serveur apporta un Dom Pérignon offert par « madame Sokolova », je levai mon verre :
— À de nouvelles relations et à la vérité révélée, dis‑je en la regardant droit dans les yeux.
Elle refusa de trinquer : « Quelle vérité ? »
Sasha posa devant elle l’écran de mon appli bancaire : 512 000 roubles de salaire mensuel.
— C’est un montage ! cria‑t‑elle.
— Non, dit‑je. Je suis directrice de département dans une entreprise IT, et je gagne le double de ton fils.
Elle écarta son plateau d’huîtres et de foie gras d’un geste dégoûté. Quand elle hurla qu’elle ne mangerait pas ces « horreurs », je demandai un menu « plus traditionnel ».
Chaque plat la révoltait, jusqu’au bœuf marbré à 8 000 roubles la portion. À la fin, elle éclata :
— Tu veux juste m’humilier !
— Non, répliquai‑je. Je veux que tu voies notre vie, sans tes préjugés.
Je retirai délicatement mon gant, montrant ma brûlure. Elle détourna les yeux :
— C’était un accident…
— Mensonge, coupa Sasha. Tu l’as fait exprès. Et je ne te laisserai plus insulter ma femme.
Elle se leva :
— Je m’en vais ! C’est un scandale !
— Comme vous voulez, dis‑je en tendant ma carte au serveur pour régler les 68 000 roubles.
Elle me dévisagea, haine et… respect ?
— L’argent ne fait pas tout ? souffla‑t‑elle.
— Non, souris‑je. Mais il rend la vie plus douce. PS : Sasha emménage chez moi. Pour de bon.
Quand nous sortîmes, elle nous lança :
— Tu as choisi ton destin, Sasha.
— Oui, maman. Et je suis heureux.
La semaine suivante, Ludmila Petrovna fit un infarctus et fut hospitalisée en réanimation. Je la visitai : elle me supplia de rester à ses côtés. C’est là que je réalisai que j’étais désormais aussi importante pour elle qu’elle l’était pour mon mari.
Quelques jours plus tard, remise sur pied, elle nous invita à un dîner familial — sans faste ni cris, juste un borscht maison et des confidences. À la fin, elle me remit la bague de famille qu’elle gardait pour « la vraie belle‑fille ». Je sus alors que la guerre était finie.
Un mois plus tard, elle me proposa un partenariat d’affaires : ouvrir une confiserie artisanale de luxe, forte de ses recettes de trente ans en tant que comptable. J’acceptai d’investir trois millions de roubles, elle serait directrice, moi partenaire discret. Le succès fut immédiat : boutiques prestigieuses et influenceurs gastronomiques en parlèrent, et nos commandes affluèrent pour six mois à l’avance.
Le jour de l’inauguration, devant tous nos invités, Ludmila Petrovna déclara au micro :
— Merci à ma belle‑fille. Sans elle, rien de tout cela n’aurait été possible. Oui, elle gagne plus que mon fils… Et j’en suis fière.
Sasha, à mes côtés, murmura :
— Maman a trouvé une nouvelle façon d’être fière de toi : par ton compte en banque.
— Tant qu’elle est fière, répondis‑je, en la regardant distribuer ses confiseries « secrètes ».
Plus tard, alors que les invités partaient, elle m’enlaça et murmura :
— Pardonne‑moi pour le café.
— C’est oublié, répondis‑je.
Et c’était vrai. Parce qu’une nouvelle histoire douce, sans brûlures ni rancœurs, commençait pour nous.
