La guerre froide à la maison s’était transformée en bataille pour la liberté.
— Où sont mes affaires ? — cette question résonna dans le silence matinal du salon, doucement mais assez clairement pour faire sursauter n’importe qui.
N’importe qui, sauf Igor.
Il s’installa dans son fauteuil en cuir préféré — celui qu’Olga ne supportait pas à cause de sa taille imposante et de son aspect pompeux — et sirota lentement son café.
Ses gestes dégageaient un calme total.
Avec une concentration presque méditative, il porta à ses lèvres une tasse en céramique élégante, prit une petite gorgée, puis la reposa sur la soucoupe posée sur la petite table à côté.
Il ne tourna même pas la tête.
Les rayons matinaux du soleil, traversant la grande fenêtre, projetaient de longues ombres sur le parquet, et dans l’une d’elles restait figée Olga, vêtue d’un léger peignoir en soie.
— Je t’ai posé une question, Igor.
Où est mon portefeuille, mes cartes bancaires et les clés de la maison ?
Ce n’est que maintenant qu’il décida de réagir.
Sans la regarder, ses yeux étaient fixés quelque part au fond de la tasse de café, comme s’il cherchait là des réponses à des énigmes universelles.
— Je les ai, — sa voix restait posée et indifférente.
Il parlait comme s’il annonçait la météo ou les cours de la bourse.
— Et je les garderai.
Jusqu’à ce que tu apprennes à te comporter comme une épouse respectable, et non comme une étudiante dissolue.
Olga resta figée sur place.
Elle sentit un frisson parcourir son dos, mais ce n’était pas de la peur.
C’était une anticipation.
Elle connaissait son mari.
Elle connaissait son habitude à vouloir tout contrôler quand il estimait que la situation lui échappait.
Avant, cela se manifestait par de petits détails : un mécontentement silencieux, l’annulation de projets communs, une froideur démonstrative.
Mais jamais il n’était allé aussi loin.
Il avait franchi la ligne.
— Tu resteras à la maison, — continua-t-il sur le même ton moralisateur, levant enfin les yeux vers elle.
Son regard ne montrait aucune rancune.
Juste une froide et inébranlable certitude d’avoir raison.
— Si tu veux aller au magasin pour des courses — tu m’en informeras.
Je te donnerai juste assez d’argent pour cela.
Si tu veux voir des amies — nous discuterons d’abord de qui et où, et je prendrai la décision.
Tu ne sortiras de la maison qu’avec ma permission.
Tu vivras selon mes règles.
Il fit une pause, attendant sa réaction.
Évidemment, il s’attendait à des larmes, des cris, des supplications.
Il était prêt à rester ferme et inflexible, savourant son rôle de maître de la maison remettant la femme désobéissante à sa place.
Mais Olga éclata de rire.
Pas hystériquement ni bruyamment.
C’était un rire calme, profond, venant du fond de sa poitrine.
Un rire qui ne contenait pas la moindre joie, seulement une colère concentrée.
Igor se pencha un peu en avant, son visage tressaillit pour la première fois depuis le matin, montrant une expression d’incompréhension.
— Donc maintenant, je dois te demander la permission pour chaque sortie et chaque achat ? Et toi, mon cher, n’aurais-tu pas un peu trop abusé d’«Oborzina» ?
— Ce n’est pas drôle ! — rugit-il, réalisant que son plan éducatif avait lamentablement échoué.
Il sauta de son fauteuil, son visage devint enfin rouge.
— Tu feras comme je dis !
— Très bien, — accepta Olga calmement, de manière inattendue.
Elle acquiesça, et un feu sauvage s’alluma dans son regard.
Son mouvement fut éclair.
Avant qu’il ne puisse réaliser quoi que ce soit, elle s’approcha de la table et attrapa son téléphone — tout neuf, dernier modèle, objet de sa fierté particulière.
Elle ne le regarda pas ni ne le menaça.
Elle se retourna simplement et, d’un pas assuré et mesuré, se dirigea vers le balcon.
Igor resta figé à moitié bouche ouverte.
Il observa comment elle sortait prendre l’air frais du matin, la main tenant son téléphone fit un mouvement court et précis.
Il n’entendit même pas le bruit de la chute du douzième étage…
